Todos olham para ele
Querem sua voz, seu tesouro em palavras
Tudo aquilo que escondeu por anos sob o tapete
Eles querem repetidas vezes
E de novo, e de novo.
Respira, parece tonto
Ninguém repara
Um ou dois talvez
Ele tem de ser fiel
Não importa se mudou de idéia
Sua arte é lenta
Penetra na mente e acalma o peito
O meu, o seu, o dele não.
Pestaneja, quer reagir
É a ultima canção
mas só por hoje, amanhã não
Se decide, fecha os olhos
Metralha a todos, castiga o violão
O som pesado não é convencional
Se liberta, sabe que ninguém gostou
Amanhã estará morto.
-Wally Wild
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